miércoles, 2 de diciembre de 2009

NO es un sueño.



NO es un sueño…

Como si fuera un sueño, recuerdo el primer beso, mi boca anhelaba tus labios, mis ojos buscaban su forma y cada detalle fue memorizado. Recuerdo el sabor, nunca había probado algo así, simplemente me perdí y no quiero volver. Por un instante pensé que te escapabas y no te volvería a ver, que nunca iba a suceder, mis deseos eran incontenibles, mis manos nerviosas se ocuparon de tomar las tuyas para hacerles sentir en calor que recorría mi cuerpo, cada partícula de mi cuerpo estaba concentrada en solo una cosa… Y como una gran explosión nuestras bocas se encontraron en medio de la nada y delante de todo, sin vergüenza, con apuro pero sin prisa, el tiempo se detuvo y lo que en tiempo real fueron segundos para nosotros duró una eternidad…

Como en un sueño, desperté… Ahora tengo un gran abismo frente a mi, deseo cruzar la oscuridad y solo el fondo me ofrece la luz. Siento miedo, la única manera de llegar al final es dejarme caer, sentir la caída y esperar que la luz sea mi paracaídas… Me pregunto si la oscuridad tiene un final?, si de verdad es luz lo que veo o es solo mis ganas de vivir que irónicamente me enseñan una salida de emergencia?, no lo sé, por eso estoy aquí en caída libre hacia la oscuridad de la incertidumbre… dormido… soñando…

NO... es un sueño.

miércoles, 25 de noviembre de 2009

De como THE CURE escribió mi vida años atras...

Una vez más, Robert Smith se adelanta en el futuro y derrama sobre el papel las palabras que se convertirán en el Soundtrack de mi vida, no se como lo hizo, no me importa saberlo, pero en 1992, cuando yo nisiquiera soñaba con enamorarme alguna vez, como un prestidigitador, Robert Smith (RS) en un ataque de psicodelia trasnochada escribe " THIS TWILIGHT GARDEN", un B-side del famoso disco WISH.
Hoy en día sus letras se tornan reales, cobran vida y despiertan entre versos llenos de miel y desesperación... si esto no expresa lo que siento, no se que demonios lo puede hacer, por eso le doy gracias a RS, por ser tan preciso y ahorrarme un tiempo valioso que puedo utilizar llorando mientras escucho con el corazón desgarrado y los ojos hinchados.

THIS TWILIGHT GARDEN

I lift my lips from kissing you
To kiss the sky
Cloud soft and blue
And slow the sun melts down
Into your golden words for me

I lift my hands from touching you
To touch the wind that whispers through
This twilight garden
Turns into a world
Where dreams are real

No-one will ever take your place
I am lost in you
No-one will ever take your place
So in love with you

I lift my eyes from watching you
To watch the star rise shine onto
Your dreaming face and dreaming smile
You're dreaming worlds for me

I lift my lips from kissing you
And kiss the sky wide deepest blue
And slow the moon swims up
Into your golden words for me

No-one will ever take your place
I am lost in you
No-one will ever take your place
So in love with you

martes, 4 de agosto de 2009

Cartas desde El Mar... Primera Parte.


Debo aclarar, para los seguidores de este blog que los escritos del Poeta no sólo hablan de cunetas, alcohol y malvivencias... el amor existe.

Estas cartas se creian perdidas, escritas años atrás cuando el poeta no conocia el anis con frigurt, ahora ven la luz de nuevo y nos demuestra que detras de toda la mugre de su corazón existe un organo latente que lleva la sangre a sus poemas...

Para Mayi.

CARTAS DESDE EL MAR

I

" Estoy a la deriva, solo, no hay nada más que el profundo mar que nos divide, nos aleja, para después acercarnos. La corriente siempre nos lleva a nuestro destino, no la podemos controlar, es casi imposible… Otra vez estoy sin fuerzas, he remado sin parar en contra de la corriente buscando una salida, la sed nubla mis recuerdos, ya no soy el mismo, buscar una razón para mantenerme vivo me agota y no pienso en ello, concentro mis escasas fuerzas en sobrevivir…

La tormenta ha pasado y mis manos buscan consolar el dolor en el frío del agua, lastimándome aún más, el agua salada entra en mis heridas recordándome porque estoy aquí. El sol brilla para recordarme que necesito el horizonte, tierra firme, el calor es familiar pero cegador, intenso, no puedo respirar. La agonía es mi compañera de viaje, creo que somos muchos, debo pensar en la calma.

Después de la tormenta vienen tus ojos… Estoy soñando. El tiempo ha pasado para revelar su implacable verdad. La noche cae como las alas de un ángel, arropando mi cuerpo con su eterna oscuridad, me siento confundido, nunca había sentido un alivio tan cercano a la muerte, como en un baile, me dejo llevar al ritmo de las olas.

Una luz cegadora estremece mis pupilas, trato de incorporarme para descubrir cuál es la fuente de tal energía, mis manos tratan de tapar la luz, dejando ver en el horizonte un gran faro, me llama, es la respuesta que he buscado, la salida. Por intervalos la luz me indica el camino a la salvación, está distante pero logro verlo. Ya no recuerdo cuanto tiempo tengo aquí, suficiente ha transcurrido para darme cuenta que la vida vale la pena. El faro me llama, me seduce con su danza llena de luz, me cautiva con su esperanza de vida, me hipnotiza con el sonido de las olas rompiendo en su orilla… me dejo llevar.

Hago el mayor de mis esfuerzos para alcanzar el faro, ya no tengo miedo, me sobran las fuerzas, olvido el dolor, desaparecen mis heridas y me dirijo sin pausa a la orilla, está lejos, muy lejos, nunca había pensado en las distancias porque no tenía referencias, ahora todo tiene sentido, todo toma su forma, la física se vuelve real y los elementos complementan las ideas.

Como en un sueño, no sé si estoy despierto, lo único que me importa es llegar a ti… Es tu luz la que me guía el camino, cuando sonríes puedo ver el horizonte, la noche pierde su oscuridad, los recuerdos son nuevos, inmediatos, no necesito nada más, voy a mi encuentro donde rompen las olas… ¿Qué dirán las olas esta vez?

La vida empieza de nuevo. Ya no estoy solo… Llegaste tú.



Continúa… "

martes, 21 de julio de 2009

Mi Primer Blog... O como hacer de tu vida una piltrafa.

Hoy, por primera vez en la vida escribo un blog con ánimos de animarme, sin ánimos de nada. Me dispuse indispuesto a emprender una tarea ardua, infame, alcohólica, sin fines de lucro; Una tarea que raspé en 3er grado, que por flojo nunca pude culminar, claro, nunca la empecé.
Ha llegado el momento de contar la historia de uno de los poetas más desconocidos del país, un poeta que tiene por hogar las cunetas de Caracas, que vive en la mugre de una sociedad limpia de cultura, abarrotada de ignorancia, sabia en delincuencia y enferma de pobreza.

El Poeta de la Basura nace en Caracas en 1978, se desconoce el lugar exacto, tampoco se sabe quienes son los padres de semejante criatura, lo único que se conoce es lo que él mismo ha escrito en sus memorias "Dame 2 canillas y medio de RicoMalt... Te debo 10." Primer escrito reconocido por el autor, hablamos de reconocido porque en su estado de ebriedad sólo se acuerda de donde dejó la botella de Coconis, bebida favorita del poeta.

En dichas memorias, el poeta recuerda pasajes de su infancia "Me costó una bola crecer entre tanto mamarracho bien vestido, todos con tremenda PINTA y yo apenas me podía poner los pantalones que mi hermano tiraba a la basura porque estaban viejos, no me importaba, era feliz, así aprendí a querer, amar es otra cosa, nadie ama un par de pantalones, un par de zapatos, el único par que amo son un PAR de tetas que me acaban de pasar por al lado..."

Desde el principio el poeta nos enseñó su dedicación sublime a la mala conducta y al "Fantocheteo", palabra inventada por el poeta que describe como "Absurda forma de aparentar que todo esta NORMAL..." La expresión de sus vocablos nos conduce por el marginal mundo de sus pensamientos, un mundo inocuo, libre de pecados, ajeno a la maldad pura del ser, sombras de lo que alguna vez fue un hombre.

En su primer escrito describe la vida como "Una parada de autobús... ¿acaso la vida no es como una parada de autobús?, donde cada autobús es una oportunidad, los pasajeros son esas personas que te acompañan en cada viaje, amigos, enemigos, choferes, novias, EX - novias (casi siempre van atrás o en la puerta jodiéndole el paso a los demás) desconocidos, pedigüeños, buhoneros, está el carajito que se vomita a la hora pico cuando el autobús esta hasta el culo, los evangélicos, los choros, el paco, etc... todos tienen parte en el circo de la vida, un circo en el que todos somos payasos y los enanos crecen... "En estudios realizados por historiadores se llegó a la conclusión que el Poeta odiaba los circos, odiaba los enanos y odiaba la ginebra Gordon´s , los payasos no, "... los payasos eran panas..."

En otra oportunidad contaré como el Poeta inició sus estudios en sopa de letras y sudokus usados.